March 2010
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Tutti a guardare rapiti lo schermo dove corrono i giocatori sul campo verde, io piccolo ostacolo frapposto che limita di pochi millimetri la visuale. E sembra quasi di trovarmi in una metafora di vita in cui la gente si trova con gli occhi in una direzione e io contrario, rapito a mia volta da un visino delizioso, sconosciuto, deliziosamente annoiato.
Nel frattempo mi arrivano zaffate dal piatto del mio scorbutico vicino, che non lascia spazio ad alcun segnale amichevole.
Uno, due, tre, quattro: tutti a fare da cicisbei alla bellezza che un corpo di donna ha ricevuto in dono inspiegabilmente. Il che crea una fortezza inespugnabile intorno alla rosa candida (è bionda), la perla che viene portata in trionfo, processione dietro al recinto di bellimbusti.
Gente intenta a far vibrare la gola per sovrastare una di quelle canzoni degli Smashing Pumpkins, che riconosci che sono loro ma in quella fase che fa tristezza, che ti domandi: “Ma come cazzo hanno fatto a ridursi così”?.
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“If he had been a great philosopher, like the writer of this book, he would now have comprehended that work consists of whatever a body is obliged to do, and that play consists of whatever a body is not obliged to do. And this would help him to understand why constructing artificial flowers, or performing on a tread-mill, is work, whilst rolling nine pins or climbing Mont Blanc is only amusement. There are wealthy gentlemen in England who drive four-horse passenger-coaches twenty or thirty miles on a daily line, in the summer, because the privilege costs them considerable money; but if it they were offered wages for the service that would turn it into work, then they would resign.”
—Mark Twain, The Adventres of Tom Sawyer
“Me la vedo brutta”
—disse la Marchesa camminando sugli specchi
